{"id":445,"date":"2012-08-19T14:52:02","date_gmt":"2012-08-19T14:52:02","guid":{"rendered":"http:\/\/candicenguyen.wordpress.com\/?page_id=445"},"modified":"2025-12-29T20:53:48","modified_gmt":"2025-12-29T19:53:48","slug":"vibre-encore-sous-mes-pores-la-louve-abattue","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.candice-nguyen.com\/fragments\/chantiers\/il-a-dix-neuf-ou-peut-etre-vingt-ans\/la-recherche\/vibre-encore-sous-mes-pores-la-louve-abattue\/","title":{"rendered":"Vibre encore sous mes pores la louve abattue (3)"},"content":{"rendered":"

_making-of de cette chronique publi\u00e9e dans L’Autre Quotidien<\/a><\/p>\n

Nous \u00e9tions dans les hauteurs de Sapa, Nord Vietnam, pr\u00e8s de la fronti\u00e8re chinoise. Apr\u00e8s un mini trek quelque peu compliqu\u00e9 pour moi dans les montagnes (de l’asthme fort encore une fois et surtout, beaucoup trop de charges \u00e9motionnelles li\u00e9es \u00e0 ce voyage particulier \u00e0 la fois familial et dans le temps distordu), nous \u00e9tions enfin arriv\u00e9es chez l’habitant chez qui nous devions dormir, ma s\u0153ur, ma m\u00e8re et moi.<\/p>\n

Le soir, assises en demi-cercle autour du feu qui tr\u00f4nait l\u00e0 dans la cuisine, dans cet int\u00e9rieur fait de roche polie et de bois, un Autrichien m’avait fait une s\u00e9ance de magn\u00e9tisme pour calmer cet asthme et ce poids (lourd tr\u00e8s lourd, de tristesse et d’\u00e9motions qui me submergeait alors), il me parlait en allemand, je traduisais en fran\u00e7ais, ma m\u00e8re traduisait \u00e0 son tour en vietnamien \u00e0 la guide qui nous accompagnait alors et qui traduisait \u00e0 notre h\u00f4te dans le dialecte Hmong \u2013 puisque nous \u00e9tions chez les Hmong noirs, une des 54 ethnies qui peuplent le Vietnam (chacune ayant leurs langues et coutumes propres).
\nTout \u00e7a pour expliquer un peu le flou surr\u00e9aliste dans lequel j’\u00e9tais plong\u00e9e en ces heures-l\u00e0, entre la fi\u00e8vre et ces nappes de traductions superpos\u00e9es o\u00f9 les langues et les v\u00e9cus de chacun se m\u00e9langent, tentant de communiquer, laissant \u00e9videmment passer des choses, des malentendus, des incompr\u00e9hensions, des curiosit\u00e9s.<\/p>\n

La vieille femme Hmong nous raconta alors un peu plus tard qu’aux fronti\u00e8res, les jeunes filles disparaissent souvent, embarqu\u00e9es par des inconnus, des rapts aux fronti\u00e8res de petites filles \u00e0 peine \u00e9closes \u00e0 la vie. C’\u00e9tait le cas de sa derni\u00e8re enfant, un jour partie en balade et jamais revenue.
\nCette vieille femme dont je ne comprenais pas la langue mais dont les larmes sont universelles, j’y ai repens\u00e9 des ann\u00e9es apr\u00e8s, alors que j’\u00e9tais de retour \u00e0 Marseille, bien au chaud, prot\u00e9g\u00e9e, et puis vint cette chronique qui m\u00e9lange alors nos voix, de m\u00e8res, de filles, de femmes, d’enfants.
\nMon texte est un peu obscur, par trop litt\u00e9raire, mais je crois qu’il s’agit l\u00e0 plut\u00f4t d’une sorte de chant, de pri\u00e8re, floue et \u00e0 br\u00fbler comme de l’encens.<\/p>\n

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