{"id":12941,"date":"2014-06-06T08:00:50","date_gmt":"2014-06-06T06:00:50","guid":{"rendered":"http:\/\/www.candice-nguyen.com\/?p=12941"},"modified":"2016-07-29T17:15:38","modified_gmt":"2016-07-29T15:15:38","slug":"cest-ecrit-eric-schulthess","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.candice-nguyen.com\/fragments\/cest-ecrit-eric-schulthess\/","title":{"rendered":"c’est \u00e9crit (Eric Schulthess)"},"content":{"rendered":"

\"Oumy<\/a><\/p>\n

c’est \u00e9crit
\nby Eric Schulthess<\/span>
\n#VasesCommunicants<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Les c\u00f4tes d’Europe semblent approcher maintenant. Bient\u00f4t, la libert\u00e9. C’est \u00e9crit.
\nCinq nuits et cinq jours que nous voguons sur ce bateau aussi br\u00fblant qu’un four \u00e0 pain au village.
\nPeu de femmes. La plupart des passagers sont de jeunes hommes. Certains ressemblent \u00e0 mes cousins encore adolescents.<\/p>\n

Ils ont choisi pour moi.
\nPas eu mon mot \u00e0 dire. Comme tant d’autres femmes avant moi.
\nL’oncle a d\u00e9cid\u00e9.
\nMes fr\u00e8res a\u00een\u00e9s se sont rang\u00e9s derri\u00e8re sans une parole.
\nPas eu le temps de m’indigner.
\nM’ont montr\u00e9 l’homme assis l\u00e0-bas. Premi\u00e8re fois que je le voyais.
\n\u00c9tal\u00e9 sur un fauteuil de ministre en bois brillant. Lunettes \u00e9paisses et barbe grise.
\n\u00c0 genoux j’ai d\u00fb cheminer vers lui. Bien gard\u00e9 la t\u00eate droite en le fixant de toute ma rage.
\nM’a serr\u00e9 la main en regardant ailleurs et puis la musique a fait chavirer la galerie dans une liesse hach\u00e9e de cris suraigus et d’applaudissements m\u00e9caniques. Lui n’a pas mis longtemps avant de somnoler. L’oncle a pris son enveloppe et ne s’est pas attard\u00e9. Il a rejoint ses quatre \u00e9pouses je suppose.<\/p>\n

<\/div><\/div><\/div>\nYoussou N’dour – Tukki<\/span><\/p>\n

Moi, je suis la deuxi\u00e8me de cet homme gras de partout. Visage et ventre gras. Peau grasse luisante. Doigts \u00e9pais cercl\u00e9s de larges et hautes bagues en argent.
\n– Mokh c’est ton mari pour la vie, m’ont lanc\u00e9 mes fr\u00e8res. C’est \u00e9crit.<\/em>
\nJ’ai fait mine de ne pas entendre.
\n– Ne te plains pas, Oumy, m’a gliss\u00e9 \u00e0 l’oreille ma cousine, mari\u00e9e \u00e0 dix-neuf ans \u00e0 un vieux de soixante-cinq. Le tien a de l’argent. Il t’offrira des bijoux en \u00e9change de ton travail d’\u00e9pouse. Le mien n’a que quelques billets frip\u00e9s \u00e0 me donner pour faire tourner la maison. <\/em>
\nJe n’ai rien trouv\u00e9 \u00e0 lui r\u00e9pondre.<\/p>\n

Celui que j’aime, ils me l’ont refus\u00e9.
\nNous nous connaissons depuis l’enfance avec Babacar. Le seul qui me faisait rire. Le seul qui \u00e9tait gentil. \u00c0 l’\u00e9cole, il comprenait le premier. Toujours. M’expliquait et m’aidait quand je me trouvais un peu perdue.
\nUn jour, il n’est plus venu. Un beau matin plus de Babacar. Parti travailler en mer avec son p\u00e8re. Des mois de p\u00eache au large de la Casamance. Nous retrouvions \u00e0 son retour. Descendais au port guetter son arriv\u00e9e. Je me souviens que son sourire allumait au creux de mon ventre des ondes de d\u00e9sir. Me souviens aussi qu’il gardait longtemps ma main entre ses doigts rugueux et me demandait de lui raconter la vie en son absence.
\nEt puis il repartait. Le cours des jours et des nuits reprenait son rythme. D’une \u00e9puisante lenteur. L’appel \u00e0 la pri\u00e8re lanc\u00e9 \u00e0 l’aube. Il me sortait du sommeil. L’\u00e9cole. Les kilom\u00e8tres \u00e0 pied pour y aller. Le ventre vide parfois. En rentrant, les petits fr\u00e8res et les petites s\u0153urs \u00e0 garder. La promiscuit\u00e9 dans les chambres. La maman \u00e0 consoler lorsque les mots des autres \u00e9pouses la blessaient. Supporter aussi les coupures d’\u00e9lectricit\u00e9 \u00e0 r\u00e9p\u00e9tition. Endurer les soir\u00e9es \u00e0 esp\u00e9rer dans l’obscurit\u00e9. Et surtout l’absence de Babacar. Le manque de son sourire et de ses doigts br\u00fblants de travailleur de la mer.<\/p>\n

Ce sourire et cette chaleur, ils ont donc choisi de m’en priver. Sans m’en parler. Pas eu mon mot \u00e0 dire. M\u00eame pas eu le temps de leur expliquer. Pas le droit \u00e0 la parole les femmes ici.
\nCe droit, j’ai d\u00e9cid\u00e9 de le prendre en silence. Partir, je me suis dit. Ailleurs. C’est le seul mot qui m’est venu en t\u00eate.<\/p>\n

Pas eu le temps de pr\u00e9venir Babacar. Ai pr\u00e9text\u00e9 une course \u00e0 l’alimentation voisine et suis mont\u00e9 dans le premier taxi-brousse pour Dakar. Personne ne m’a rien demand\u00e9 pendant le trajet. J’ai pu dormir un peu je crois malgr\u00e9 les cahots et les cris du chauffeur exc\u00e9d\u00e9 par moments de ne pouvoir doubler les camions charg\u00e9s de ciment et de parpaings.
\nArriv\u00e9e \u00e0 Dakar, me suis rendue sur le port. En face de l’embarcad\u00e8re des bateaux qui m\u00e8nent \u00e0 Gor\u00e9e, l’\u00eele aux esclaves. Babacar m’y attendait. Je l’ai reconnu dans la foule. Son sourire a travers\u00e9 les rang\u00e9es jusqu’\u00e0 mon c\u0153ur. Babacar est un magicien. Avons donn\u00e9 l’argent \u00e0 un homme en costume blanc. Cach\u00e9 derri\u00e8re ses lunettes miroir. Assis \u00e0 une petite table d’\u00e9colier juste \u00e0 c\u00f4t\u00e9 de la passerelle. Un sac de voyage en cuir fauve pos\u00e9 dessus. Lui ai remis toutes mes \u00e9conomies. Tous les billets laiss\u00e9s par les Toubabs lorsque je portais leurs courses du march\u00e9 aux poissons ou au supermarch\u00e9. Des ann\u00e9es de travail lorsque nous n’avions pas \u00e9cole. R\u00e9serv\u00e9 aux gar\u00e7ons mais savais me faire accepter. Toujours \u00e9t\u00e9 travailleuse. Me suis toujours donn\u00e9 la peine de gagner de quoi m’offrir une petite tenue pour les jours de f\u00eate. Les mariages. Les communions. De quoi mettre de c\u00f4t\u00e9 aussi. Pour plus tard. En secret.<\/p>\n

Sur le bateau, les hommes ont commenc\u00e9 \u00e0 chanter pour se donner du courage. Babacar m’a pr\u00e9venu que ce serait tr\u00e8s long. Ai gard\u00e9 ma main dans ses doigts chauds. En pleine mer, sans le moindre bout de terre \u00e0 l’horizon, certains se sont mis \u00e0 prier sans interruption. Dans leurs yeux, j’ai lu l’angoisse de finir l\u00e0, au milieu de l’oc\u00e9an, soulev\u00e9s par les vagues et lanc\u00e9s au fond parmi les gros poissons. Moi je n’ai pas eu peur. Babacar m’a rassur\u00e9e quand je me suis demand\u00e9 pourquoi personne ne venait s’occuper de nous. Nous donner \u00e0 boire et \u00e0 manger. M’a expliqu\u00e9 qu’il nous faudrait ne compter que sur nous-m\u00eames. Comme au pays. M’a racont\u00e9 que l\u00e0-bas, ce serait dur mais qu’au moins nous serions libres. Alors, j’ai ferm\u00e9 les yeux et n’ai plus l\u00e2ch\u00e9 ses doigts.<\/p>\n

Il me semble donc que les c\u00f4tes d’Espagne approchent. C’est l\u00e0 que nous devons d\u00e9barquer nous a expliqu\u00e9 l’homme qui encaissait \u00e0 Dakar. L’Espagne. Jamais entendu parler. La France, oui, bien s\u00fbr. Mais il para\u00eet que c’est plus loin. Cette France o\u00f9 Babacar et moi nous marierons bient\u00f4t Inch’ Allah.<\/p>\n

Cette France, nous ne la verrons pas de si t\u00f4t car trois bateaux espagnols se rapprochent de nous \u00e0 pr\u00e9sent. \u00c0 leur bord, des policiers avec hauts-parleurs. Ils hurlent et nous font signe de rebrousser chemin. Ils agitent leurs bras en nous montrant l’horizon.
\nDes dizaines de jeunes se mettent \u00e0 crier et \u00e0 protester avant de sauter \u00e0 l’eau. Quelques uns ne remontent pas \u00e0 la surface, victimes sans doute d’un chaud-froid. La plupart nagent \u00e0 l’arrache vers la rive. Je les aper\u00e7ois qui s’\u00e9puisent au fil des minutes.
\nBabacar et moi, nous restons calmes sur ce bateau dont le moteur tressaute \u00e0 pr\u00e9sent. Panne de gasoil. Le voil\u00e0 qui d\u00e9rive calmement vers cette Europe qui ne veut pas de nous mais o\u00f9 nous d\u00e9barquerons bient\u00f4t, j’en suis s\u00fbre. Libres.
\nC’est \u00e9crit. Je ne sais o\u00f9, mais je sais que c’est \u00e9crit.<\/p>\n

Eric Schulthess<\/span>
\nwww.sonsdechaquejour.com<\/a><\/span>
\nwww.carnetdemarseille.com<\/a><\/span><\/p>\n

* * *<\/p>\n

Je remercie Eric Schulthess pour cette invitation et cet \u00e9change fort bien trouv\u00e9 sur le th\u00e8me de l’ailleurs, plut\u00f4t cher \u00e0 mes yeux. Je vous invite \u00e0 d\u00e9couvrir, si ce n’est d\u00e9j\u00e0 fait, son recueil Marseille Rouge Sangs<\/em> aux \u00c9ditions Parole<\/a> ainsi que son site sonore www.sonsdechaquejour.com<\/a>, petit brin de po\u00e9sie sonore dont il faudrait quotidiennement s’injecter une dose, comme une immersion dans le vrai monde \u2014 ode \u00e0 ceux qui comme moi, passent \u00e0 minima 12h par jour derri\u00e8re un \u00e9cran d’ordi).<\/p>\n

Vous pouvez d\u00e9couvrir aussi ma d\u00e9rive sur son site ici<\/a> ; et comme \u00e0 mon habitude, j’ai un peu d\u00e9vi\u00e9 du cadre propos\u00e9, \u00e0 croire que mon cerveau aime particuli\u00e8rement montrer ses aptitudes \u00e0 contredire les cadres, les contraintes, toussa (ce qui est tout \u00e0 fait aga\u00e7ant mais ne n\u00e9cessite pour autant pas encore de psychanalyse).<\/p>\n

 <\/p>\n

\u2014- Partir ailleurs mais ici.<\/a><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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