« Beauté : perdue comme une graine, livrée aux vents, aux orages, ne faisant nul bruit, souvent perdue, toujours détruite ;
mais elle persiste à fleurir, au hasard, ici, là, nourrie par l’ombre, par la terre funèbre, accueillie par la profondeur. Légère,
frêle, presque invisible, apparemment sans force, exposée, abandonnée, livrée, obéissante — elle se lie à la chose lourde,
immobile ; et une fleur s’ouvre au versant des montagnes. Cela est. Cela persiste contre le bruit, la sottise,
tenace parmi le sang et la malédiction, dans la vie impossible à assumer, à vivre ; ainsi,
l’esprit circule en dépit de tout, et nécessairement dérisoire, non payé, non probant. »
Philippe Jaccottet, L’encre serait de l’ombre (Notes de carnet, La Semaison II)
Reclaim words of amber
only the winds
no other
For now I am winter
Parce qu’il est sur le chemin qui éloigne de toutes les maisons
(quelqu’un écrit encore pourtant sur les nuages)
Philippe Jaccottet, L’encre serait de l’ombre (Notes du ravin)
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