Songe à ce que serait pour ton ouïe,
toi qui es à l’écoute de la nuit,
une très lente neige
de cristal.
Philippe Jaccottet, A la lumière d’hiver, « À Henry Purcell »
Portishead – The Rip
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un ciel où commence
le temps
(bleu blanc)
la cicatrice
d’un visage
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son vide
(mais pas
rien)
la main
ouverte
encore
le souffle
froid
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et la nuit se
referme
son murmure
(ses peurs)
sa lune
d’encre
Jacques Ancet, La cour du coeur, « Si peu »
Photographies : Montréal, janvier 2015
